Des lyres, beau titre n’est-ce pas ? Je me suis dit que Xavier Le Floch devait manier gentiment les mots afin de créer une joie mélancolique ou une tristesse complaisante pour des lecteurs apaisés et confiants, « passagers de grand luxe du paquebot littérature ».
J’avais tout faux. Le traitement est autre, c’est une descente directe à la soute, à se frotter au noir de suie. L’auteur se brûle les mains à empoigner les mots, avant de se jeter lui-même au feu pour faire avancer la machine.
On voyage ainsi de 1891 à 1981, de Paul et Philippine,     «une prostituée bien en chair qu’une petite robe lui dévoila » jusqu’à Monsieur Bobo « qui imagine une adolescente présentant un texte de Charles  Bukowsky au baccalauréat... » autant dire du gros temps, avec quelques tempêtes, au large de trois nouvelles et de quarante poèmes. Des tempêtes qui se lisent mais surtout s’entendent, résonnent, font parfois chavirer le cœur. C’est sans doute ça la poésie. Ici le matériau reste la réalité de la vie, celle aux vêtements usés, laissant voir toutes ses déchirures. Mais Xavier Le Floch sait aussi passer indemne par-dessus le gouffre de ses obsessions, pour mieux pointer du doigt le grotesque de la société, pourfendre quelques tabous et les exigences de la modernité, grâce à son goût du burlesque, une imagination débridée et une façon très personnelle de trousser le vocabulaire. « Peindre le réel jusqu’à découvrir les couleurs du rêve. » Est-il présent ? Cherchez-le bien, vous le trouverez…peut-être en choisissant pour guide une compagne : la fée verte. Ce n’est pas une bouteille à la mer et ça change de l’eau ferrugineuse. Et donc, ces pages  sont à déguster sans modération jusqu’à : Fin de série noire. Après ? Et bien ça repart…
                                                                      Henri ESTEBE